Прокрастнинационное

* * * Мечется         загнанная, как хорошая лошадь,                 мысль, Спотыкается,         натыкается на стены                 и товарищей по несчастью. Её бы поймать, сдёрнуть вниз,         или запустить ввысь... Пока не сломала себе чего-нибудь —         здесь опасно. В общем-то,         мне бы её додумать,                 а лучше — и записать, Завершить наконец,         хотя бы одно из дел. Чтобы потом,         уже мёртвую,                 эту мысль не пришлось искать В груде         помороженных мыслетел. Мечется,         спотыкаясь о всякий хлам, Неизвестно кем         и зачем оставленный                 в моей голове, Ищет двери наружу,         летит на свет... Что ей, такой весенней,         до пыльных оконных рам? Что ей, такой задумчивой,         до вида на не́бо? Ей развернуться негде.