(no subject)

* * * Когда уйдёт из-под ног предпоследней ступеньки доска, И навалится — нет, не тоска — а свинцовая проза, Мне останется, каплю смахнув незаметно с виска, Опереться о воздух,                 опереться о воздух... Не смотри, не смотри ты в меня, пустота, Там внутри не найдёшь ни цветов, ни сокровищ, По-над бездной без крыльев, перил и моста Я пойду на закат — в облака цвета крови. Если ткань мирозданья под ногами трещит, И трепещет душа под ударами ве́тров морозных, Нужно тихо, спокойно, отбросив икоту и чих, Опереться о воздух,                 опереться о воздух...